Забавно, вновь _чувствовать_ поток, переставать удивляться всплывающим в два часа ночи хвостам прошлых наработок, встречать людей на выходе из метро (тех, с кем шанс пересечься был равен одной десятитысячной процента) через час после того, как вспомнишь о них. Ловить ветер пальцами и греться в алых бликах восхода.
А еще говорить, говорить, говорить, и вопреки всему учиться доверять и надеяться.
Быть ли нам...Быть ли нам одной из этих пауз, что остались меж нот,
Плыть ли отражением при свете чьих-то любящих глаз,
Всё что ты мне скажешь, через сто лет будет просто смешно,
Всё, что здесь однажды повторится, - повторится без нас.
Что тебя здесь держит, кроме пары беспокойных светил,
И есть ли здесь хоть кто-нибудь, кто скажет: «Ты уйдёшь – я умру»,
Меньшее не стоит даже нервов, а тем более сил.
Звёзды за окном горят так ярко, что ослепнут к утру.
Всё равно, куда не привела бы нас река-поводырь,
Стебли тростника научат музыке, свободной от слов.
Это ли ни первая причина, чтобы жить у воды,
Трогать отражения плывущих глубоко облаков.
Это ли не вера, что тебя на берегу сбережёт,
Правда оказалась так проста, что до сих пор не понять,
Быть ли нам одной из этих пауз, что остались меж нот,
Ждать ли, когда всё здесь повторится, чтобы вернуться опять.
(с)