Отрешившись от всех эмоций, переполнающих душу и ищущих себе путь вовне моего рассудка тихо напевать старые слова полузабытого языка - по два на фразу, более не нужно сейчас. По фразе на имя. По имени на свечу.
И, заклинаю Тебя, - найди слова для ответа. Лучше найди.
Десять свечей - мне всегда проще представлялись свечи, нежели любое иное воплощение Пламени.
Две - не горят.
Две - тлеют на грани видимости (одна из них всегда выходит чуть выше остальных).
Две - горят едва-едва, то затухая, то вновь отбрасывая блики.
Одна - почти огарок.
Еще две - горят ярко. Но пламя пляшет, словно терзаемое ветром. Одна из них - моя.
Осталась последняя.
Воск перетекает в форму, заполняя ее до краев расплавом цвета темной крови. Последние капли - и по поверхности бежит ченрая рябь. Пепел. Откуда пепел в тигле с расплавленным воском - не спрашиваю себя и не удивляюсь. Незачем.
Свечи готовы, стынут в ряд на столе. Завтра полнолуние, и, разделив чашу вина с теми, кто пошел за мной я зажгу свечи на башне. А потом я спрошу.