Ощущение теплой вязаной шали на плечах, теплый чай, люди - свечи, люди - зеркала. Отголоски старых историй. Сбитый трек - лист в телефоне.
"Ты знаешь, я верил словам,
я верил в их силу и страсть.
Они рвали меня пополам
и не давали упасть.
Только слова как дым,
тающий высоко..." (с)
Странное чувство. То ли любовник, вернувшийся к той - единственной, не принадлежащей, но с радостью дарящей себя. То ли супруг, перешагнувший порог родного дома впервые после долгой разлуки. Нити дорог ложатся в ладони легко, вокзал оживает не сразу, но с десятым вдохом за спиной уже привычная тяжесть крыльев из сотен тысяч проводных сетей и мириадов бликов.
Сны. Сны, после которых снова оживают старые тени, возвращаются нерешенные вопросы. Чертовы сны.
Сон о сне, который приснился тебе, пока ты спал... право же, это слишком.
Хорошо, что утром, после чашки крепкого кофе вспоминаются строки про тех, кто "бьется в твое окно, не давая уснуть".
Но лейтмотивом все равно остаются "пол часа, отведенные на войну".
В этом городе у меня всегда есть эти чертовы пол часа. Купить, что-ли пачку сигарет да покурить на железнодорожном переезде?