У меня в черновиках лежали какие-то наброски, старые тексты, несколько недописанных стихов, недопиленных рассказов. Логи ряда переписок.
Подумал я над этим - и махнул рукой. Фиг с ним, еще одним "хвостом из прошлого" меньше. По ощущениям - как выбросить старую, но все еще любимую куртку. Вроде и жалко, а вроде и крылья в нее уже пару лет как не вмещались, все равно не носил.
Мир забавен. Пока ты балансируешь на краю - все идет как должно. Но только ты позволяешь себе сделать шаг в сторону - срываешься в пике.
Такое впечатление, что я тяну ресурсы отовсюду, откуда могу - причем куда они уходят при этом - непонятно.
Все сложнее заставить себя писать в дневнике. Те, ради кого я вел его все это время - не более, чем закатная дымка, а на всех моих мертвецов меня заведомо не хватит. Впрочем, остаются еще те, с кем почти не общаюсь, но кто в то же время - все еще "мои люди".
А в целом - шар голубой все еще вертится, весна настала, первый дождь в этом году тоже, до выезда на маевку осталось ничегонесделано дней. И надо бы сходить к паре врачей, но это еще успеется.
...а еще я не умею писать бумажные письма. Сжег уже четвертое...