А если и верить, то не "благодаря", а "вопреки". Жертвовать рваной рифмой ради новой строки, раздувать своими текстами погасшие угольки.
Вспоминать как у неширокой реки протягивали друг-другу руки, раздвигали тростники. Вестники разлуки - осенние мотыльки - оседали брызгами шампанского на виски.
Провожали лето, встречали осень. Невысказанные вопросы крошились осколками, слетали в пропасть.
А не упасть, не разбиться - так никто и не спросит чего ждала ты, и с чем встречать выходила осень.
А у тебя лента в руках, журавль в облаках, да бисеринки пота на висках. В доме под лавкой скулит позабытый страх.
И ты смеешься, поешь гимны весне, в осенние дни забывая о сне, несешься в поля или к высокой сосне - песни петь. О тебе, обо мне... О нем.
А поле вновь в седом тумане, и стылый ветер шепчет тебе - "...обманет".
А ты никогда и никому не веришь...