- Помнишь, ведь я никого не просил уходить...
- Помню: "Билеты, вот вещи. Вагон. Поездка. Не обязательно". Просто немного резко. Чтобы потом просебя никого не винить?
- ...
- Помню. Стоял на перроне, махал рукой. 9 часов до рейса, оплачен вылет. Знаешь... слова про "счастье" нас бьют навылет. Словно свинцовая муха стучится в лоб.
Странно-пустые пероны. Касир в окошке. 23 кнопки. "Ваш рейс не назначен". Лесть.
Велено ждать, пить кофе и слушать сводки. И по возможности, блин, никуда не лезть. В трубке гудки: "Послушай, наш вылет - скоро?.." "Скоро". Но снова, наверно, придется ждать.
8 часов. 12... Вот - пол второго. Брат говорит, что похоже он хочет спать. Шутит, мол "... все отоспимся в чертогах Намо". Сонно. Мороз по коже и давит грудь. Трубка молчит. И, знаешь, немного странно. Мне очего-то становится не продохнуть.
Где-то гудит заниженным камертоном... Вспышка, удар - и снова воздух завыл.
"Брат, мы..." - "Умрете". И - тихим звоном...
- Веришь, я сам никого из вас не убил...