Почти физически ощущаю, как каждая работа буквально выпивает часть меня. И чем более полной она получается, тем хуже я себя чувствую в итоге. Но тем заметнее становятся отзвуки прошлого.
Снова появляется странное до боли желание обрезать волосы почти под корень - как после тяжелой болезни, выбросить всю одежду, за зиму пропахшую тяжелыми смолами. Просыпаться до рассвета и выходить встречать солнце на старую галерею.
В комнате на стене сушатся пучки мяты, молодых листьев смородины, зверобоя. Большое, подаренное дорогим другом, перо - так и просится в оправку, и в работу - как и свежая стопка бумаги слева на столе. Ждут писем четверо, еще одно, по привычке - в стол. Каждый раз обещая себе сжечь накопившиеся - "как только..." Но каждый раз забывая. Или - просто не желая признаваться себе кое в чем.

Два новых эскиза. и