Он чеканит шаг, а сам - выверен, строг,
Под его сапогами скрипит песок.
Он немыслимо одинок,
Ему, по чести, плевать, где пол, а где потолок.

При его приближение затихает каждая тварь,
Ему никого, ничего не жаль.
Он - янтарь,
Среди грязи. И холоден, как январь.

Он горд, напыщен и ни капельки не смешон,
Он опасен и даже вооружен,
Чаще шпагой или ножом.
Его разум чист да огнем прожжен.

В его взгляде играет дурная кровь,
Он никогда не выпил бы 'за любовь'.
И вновь, и вновь
Внушает тебе: подчиняйся, не прекословь.

Ему незнакомо понятие чести, так,
Кто за него, кто против - любой дурак.
И слабак.
Спросишь, как его победить? Никак.

В его руках расцветают розы, шипы в крови.
Береги Господь от такой любви.
Увидишь его - беги,
Не оборачивайся, не смотри, исчезай в тени.

А он, по сути, не чувствует ничего -
Ему на всех и каждого все равно.
Он пьет вино.
И кого же все любят?
Его.
__
Автор: Mr. Ksenona © Юноша, и куда же Вы собрались?